Això està així

Ayer (para variar) estaba en Menorca con un tiempo espléndido.

Por la tarde ya de vuelta, nada mas subirnos al avión para volver a casa nos hacen bajar porque dicen que han cerrado el aeropuerto de Palma “por temporal”. Pensamos que nos tomaban el pelo, como suele ser habitual con el personal de Iberia, pero nadie pudo comprobar la veracidad porqué los móviles cayeron (que ninguno funcionaba vamos).

Dos horas de espera, y al final despegamos. El vuelo fue el más apacible de todo el año y en Palma nos encontramos con un cielo despejado y una calma total. ¡Seguro que nos han enroscado una excusa barata!, pensamos.

Pero los móviles empezaron a funcionar y las malas noticias empezaron a correr de boca en boca. Creo que ésta ha sido la única vez que una compañía aérea me cuenta algo verídico.

De todo el caos vivido en el aeropuerto de Menorca me quedo con el aislamiento y desamparo con que nos quedamos por no tener cobertura móvil. En esa situación la mente de alguno es muy traicionera y se imagina cosas malas: uno me empezó a contar una serie que echan en tele 5 “Jericho”, y pensé en las malas ideas que pueden llegar a aflorarle a más de uno, y todo porque los móviles no funcionaban.

El próximo día 5 de octubre hay una nueva colecta de sangre en Can Picafort pero yo no voy a ir.

Llevo años siendo donante, es algo que me hace sentir bien conmigo mismo. Pensar que la vida de alguien puede depender de una bolsa de sangre que a ti no te cuesta nada donar te motiva a realizar la donación.

Yo que no he hecho nada heroico en mi vida, puede que tal vez con mis aportaciones haya salvado a alguien, que aunque sólo sea una persona la que viva gracias a mi ya es mucho.

La última vez que fui a donar me echaron del furgón y me sentí como si me expulsaran del paraíso. Mi delito fue haber estado en el corazón de África, y el médico de la unidad móvil, cumpliendo las normas me invitó a volver al cabo de un año, cuando de mi cuerpo haya desaparecido cualquier rastro africano. No es culpa de nadie, lo sé, pero me fui de allí triste y cabizbajo (¡y para colmo me quedé sin donuts!)

Y como todavía estoy en cuarentena pues no voy a poder donar todavía.

Yo hablo y pienso en mallorquín pero debido a cosas de la época en que fui al colegio no aprendí a escribirlo ni a leerlo.

Me gustaría saber escribir en mi lengua y de hecho me apuntaría a algún cursillo si se realizara, pero todo lo que anuncian son cursos de catalán, y yo la verdad para aprender a escribir de manera diferente a la que hablo no me apetece.

Casualmente hoy me entero por el periódico de que en Manacor existe una “Escola de Mallorquí”, que no es nueva, debe tener más de 30 años. Me he dicho: “Sebastià, aquest hivern a costura!” Pero luego he buscado información de la citada escuela y se me han quitado las ganas de golpe, al parecer lo que promueven e impulsan es el catalán y además premian la difusión de la cultura catalana. Puede que los comentarios que leo en la web no sean del todo ciertos, pero lo que ponen en su propia web no deja lugar a dudas:

Escola municipal de mallorquí
És un ens municipal que defensa, promou i vetlla per la nostra llengua.
Fa feina per als ciutadans i amb els ciutadans que estimen la llengua catalana.

De todas formas no pienso decaer en mi empeño de escribir algún día en mi propia lengua.

Hace poco que mi hijo tiene un reloj con cronómetro y con la ilusión de la novedad sólo busca algo que cronometrar.

En la tele cuando van a poner anuncios suelen o bien poner un temporizador para que te hagas una idea de lo que va a durar la interrupción o directamente te dicen que volverán en 1 minuto. Es una situación ideal para que un niño de 9 años ponga a prueba su cronómetro.

Los resultados de su experimento han sido frustrantes y quiere tirar el reloj a la basura porqué dice que no funciona. Cuando ponen el letrero de “volvemos en 1 minuto” él siempre cronometra más de 100 segundos, lo cual nada tiene que ver con los 60 segundos que en la escuela le enseñaron que tenía un minuto. Cuando ponen el temporizador empieza a buen ritmo 60,59,58… pero luego salen los anuncios y el tiempo parece detenerse porque cuando acaba el pase publicitario reaparece en 3,2,1 cuando en realidad han pasado casi 2 minutos.

He intentado explicarle a mi hijo que el tiempo es relativo pero todavía es muy joven para entenderlo.

Hay que ver la manía que tienen los maperos con nuestro pueblo.

Ayer el Putatriat comentaba en el foro que los establecimientos de Can Picafort las paginasamarillas.es los sitúan en el mapa en Santa Margalida, y eso que en ese mismo mapa se ve que a unos 9 kilómetros hay un sitio llamado Can Picafort, o sea que existimos.

Ayer también, a raíz de una consulta de Kasses sobre los grupos de flickr, me di cuenta que las fotos que uno pone ahí aunque las geoposiciones correctamente en Can Picafort cuando accedes a ellas te dice “Tomada en Santa Margalida, Islas Baleares” (podéis comprobarlo haciendo clic en la imagen adjunta)

Dentro de nada, a la que nos descuidemos, nos borraran de los mapas.

Llevo dos años escribiendo en la revista de Can Picafort y en este tiempo he cosechado una docena de lectores. Esta cifra que para un foráneo puede parecer escasa para un auténtico picaforter no lo es tanto.

Estos fieles lectores que de tanto en tanto me cuentan cosas, en alguna ocasión me han pedido cual era mi blog personal. Cuando les contesto que no tengo se sorprenden y es que parece como si hoy en día todo el mundo debiera de tener uno. Ya nadie te pregunta si tienes móvil, directamente te preguntan cual es tu número, y lo mismo ya está empezando a pasar con los blogs.

Esta evolución natural de las nuevas tecnologías es inevitable y por ello me parece que tengo que engancharme al carro de la evolución y dejar de escribir mi diario personal en un bloc de espiral.

Así pues a partir de hoy en este blog será algo más personal y ya no sólo escribiré sobre la web picafortera.

He leído en el blog del Putatriat que me pasa un relevo para seguir con un especie de juego llamado meme.
No se de que va el rollo este, según parece tengo que poner una foto de mi ojo, y pasar el relevo a otros cuatro para que sigan la cadena.
Para que no me llamen aguafiestas voy a poner mi ojo